el eco de lo lógico

Nos arrancaron nuestra

 naturaleza de polvo,

quisieron vendernos sus juguetes

de metal y de plástico.

Creí

hundir mis pies

 en la profundidad del barro

y brotaron raíces,

nuevos brotes.

Comenzamos

a buscar lo alto

con nuestras ramas

bien abiertas.

Y supimos

(Gritando a la tierra)

Que no han logrado

separarnos del mundo.

Incineración clandestina.

"Mata al pájaro. Guarda el canto"

Miguel Angel Bustos

Hay voces dormidas

En la poesía muda.
Flamas como lenguas
que vuelven gris

El matiz de los colores.

Se silencian
cantando,

Volviendo

Al latido sideral.

La inmediatez del éter,
sombras de la noche
rodeando el interior

Que se incinera

Y calla esas voces,

Mudas,

Que solo una pintura puede decir.-

Destrucción armónica

La venas que se abren en el cielo
 cuando el relámpago
 hace de la noche
                           una arteria
                                         de luz.

Se ofrece la boca
                            Dura
                                   del terremoto
                   que se devora el silencio.

El terciopelo negro se estrecha
y la oscuridad fluye
                              en los torrentes de agua
                                Que golpean la tierra.

                                     Nadie sabe a donde irán los hombres y las mujeres
                                                    Todos lloran el triste destino.
                                              La naturaleza masticará el pasado
                                                     para habitantes más dignos.

El sueño insomnio

Cuando en la noche
el silencio,
de repente,
apaga una vela:
                        Canto a las sombras
                        danzando mis nombres.

¿Cuál de todos seré hoy?
Elijo al que calla y escucha
         al que habla y murmulla una suave palabra,                                                                                                                          
                                                                             esa
                                                         que nos hace
                                                               dormir
                                                                           Instantáneamente.

           Esta noche
     en silencio
      enciendo la vela
                              Callo a la luz
                               detengo mis signos.
                                                                            Y despierto.          

                                                                      

Si tú fueras una mosca

Si tú fueras una mosca,

Seguramente serias de las verdes,

Perlosas,

Místicas zumbadoras.

Si tú fueras una mosca,

Yo intentaría ser el sorete más oloroso

para atraerte así con mis dulces aromas.

Si tú fueras una mosca

Me zumbarías al oído,

Te meterías en mi café,

Lamerías mi azúcar...

Cagarias mi foco de la cocina.

Si tú fueras una mosca,

Apestaría solo para llamarte

Y dejaría la puerta abierta para entres

Un instante

Abril del 2010

Oda al señor de gorra violeta

Rojo y azul se funden,

Rodean la mitad del área de tu círculo:

Eso que se llama cabeza,

En realidad

un

Ovalo.

Un metro y medio de bufanda rodea el cuello del señor,

Todo de azul y negro,

Todo lana.

Todo matemática

Todo cuantitativo

Todas las infinitas escalas.

En su cerebro se anidan ideas pequeñas,

Indefensos pájaros celestes que acaban de romper a picotazos y contracciones

 la cascara de sus huevos.

Se protegen,

Ellas,

Las ideas

(Aves)

Del frío

Bajo una ridícula gorra violeta.

Y en la calle… los autos pasan.

La primera vez que cogí

Cojo un tren

y me resulta embarazoso,

nacen viajes .

debo alimentarlos,

cuidarlos,

pensar en ellos más de una vez.

Deseo coger otra cosa,

una pluma (que si tiene poemas son más livianos y solo hablan cuando uno los lee),

un pincel,

otro tren pero…

¿Y los viajes?¿Dónde los dejo?

Los abandono.

Ellos crecen dentro de mí,

muy lejos de la realidad cotidiana

hasta que un día golpean mi puerta

y me reclaman,ya maduros,

-papá, deberías haberte cuidado-

Y yo desfallezco.

Al pie de la montaña

Ciertas noches bajan desde las montañas

Rodando,

Cayendo,

Volviéndose casi un ruido,

Voces que no pueden más que nacer de las muertes olvidadas.

Entonces me dicen,

Me cuentan,

Me amarran,

Con palabras

y me piden que memorice alguno de sus versos

antes de que el día las lleve otra vez,

Allá arriba,

Lejos de las cabras y los tulipanes.

Quedo confundido,

No se que responder,

Les advierto que no se escribir poesía,

Que casi siempre termino volviéndome prosa,

Abriendo los brazos exageradamente para tocar cada margen de la pagina.

Pero ellas me retienen del  brazo y me ofrecen una botella.

Bebo solo y guardo silencio

Esperando que cada término

Ocupe su lugar en el espacio infinito de esta pagina en blanco.

Luego, las oigo susurrar y marcharse… dejándome solo al pie de la montaña, otra vez.